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母亲，
我是你的风筝，
缆绳弯弯的人生。
牵曳着我幼稚的意识,
飞高了,
总能听到一声呼唤。
母亲,
这呼唤是心愿的风向,
波浪滑翔的轨迹,
刺破了那沉沉的苍穹。
无数次的失败,
飞起的沉重信念。
母亲,
我是你的风筝,
为了蓝天的母亲,
我飞远了。
思念的缆绳,
轻轻的地给你传播,
我对蓝天遥远的追求。
母亲,
在这风浪潇潇大漠中,
遮手相望,
你的风筝,
坚强的飞向,
远方的——心愿。
母亲,
世纪的农业,
世纪的粮食。
母亲,
在这么长的行程里,
是你把一串可信的炊烟,
粮食的雾,
喂养孩子的奶,
一点一滴抱在胸前。
积善成德,
雨露般洗出人间的烟火。
人世沧桑,
是你用心栽出来的啊!
母亲,
你在出生的黄土塬上,
一生未闲过,
为养育孩子,
养育一大片你爱戴的小鸟,
陈年的醋。
母亲，
你长大的孩子，
是你岁月的手,
过早的抽走了你腰间的硬朗。
可你还要把最小的孙子,
抱上老年的背,
你说背上背心里暖和啊!
母亲,
此时我还能说些什么?
就象在雨天,
你说起自己的一生一样,
爬山时,流汗；
爬心时,流泪。
母亲,
你的旅途,
是靠这些活生生的韧性,
妇女的苦,
粮食的命脉,
一步步走过来的。
母亲,
你的白发是儿子的云,
飘飘的丝絮。
一棵棵长在人间的树,
洁白的成色,
是太阳晒出来的。
母亲,
你的老泪是儿子的雨,
漂泊的小船,
一粒粒撒向黄土地的爱。
饱满的种子，
是用真情悟出来的。
母亲,
你的双眼,
已老成深井。
一眼的泉,
宽容的房子。
你的牙齿，
已塌成平地,
一条艰苦的河,
孩子的传家宝。
母亲,
在这样的肖像里,
你还在握家活。
用一把种菜的铲,
把咱家的家园,
翻一笼笼青青的草。
灵性的鸟蛋,
还有你老辣的心事,
倒挂的草帽,
空着的篮子。
母亲,
你挎着这只空篮子,
从黄土塬上走回来的......
母亲,
真想依偎在你的胸前,
接受哺乳的幸福,
天真的爱。
叙述二十八年成熟的心事,
成长的过程,
孩子受过的教育,
也得到过的荣誉。
母亲,
即便你眼泪模糊,
都是孩子最真实的经历。
你粗糙的手,
是暧心的雨,
上路的风。
孩子在坑坑洼洼里抚摸着,
伤心或动心,
我都一样的亲切而至,
我都一样的站成坡。
后塬的沟壑,
在农业深处,
在一些过去的老年,
祝福和叹息,
我相信年青和年老,
都在新做的大红灯笼里。
吉祥的房屋,
肥沃的黄土高坡。
母亲,
生命会因爱而憧憬悠悠,
年轮因维艰而像老屋一样深沉。
这么多年,
梦你佝偻背影,
心室的田野。
通往塬上的路,
我常常被泥泞滑倒。
母亲,
我滑倒的地方,
正是你的贫穷,
关键的饥寒。
你的一生就是这样,
腹裹淡饭,
还要省吃俭用,
还要让孩子读书学习。
一分钱掰成两半的挤,
还舍不得用啊!
母亲,
你毕竟是普通女人,
苦难和沧桑。
你都一样埋在心底,
你沉淀的记忆比记忆多,
你养的孩子比孩子大。
春夏秋冬,
随便切去一段岁月,
都有你贫血的见证；
感悟大地的困难,
都有你倔强的步履,
质朴的愿望。
你的行程,
虽然远离颂辞,
可孩子做人的品德,
是上路的鞋。
母亲,
穿上你做的鞋,
就走向你的指端。
归家的山路,
线一样的拴着我，
像苦涩的老榆树。
母亲,
你一针一线走过来的,
你一砖一砖砌成的台阶，
向上的路，
正因如此，
你的孩子，
抱定生活，
就抱定诗歌、智慧和手，
就抱定人生的真诚，
理想和愿望。
母亲，
你是一棵大树，
我是你的一片叶子。
秋天离去，
春天回来，
踩断了你颗针。
母亲，
水一样的母亲，
我是你的鱼儿。
游得你满面皱纹，
你没有叹过一声。
母亲，
铁一样的母亲，
鸡蛋像三月一样珍贵的岁月，
你精心哺育了，
我们这群小鸟。
母亲，
我相信这是你最动情的时候，
就像秋天来的风，
吹起黄黄的浪。
就像孩子的字，
圈养的芦花鸡，
以民谣、汗帕，
以执著、燃烧的姿态。
为你，为你一样的母亲，
勤劳向上，茁壮成长。
母亲，
站在田间，
你是一株普通的草，
生命的源泉。
站在塬上，
你是一棵树，
孩子的孺子牛。
三百六十五片落叶，
三百五十六片高高的台阶。
母亲，
有谁的孩子，
能高过你的白发。
可你的白发也不是多余的啊！
根部的青枝——你的爱。
使我想起许多鲜花，
滂沱大雨。
有一次，
你就是手捧陶灌，
用一枚洪荒期的紫苜蓿，
蓝色的镜；
吐出自己的话，
又映出眼前的一片光景,
粮食的雾。
母亲,
你说雪漫长天的那天,
塬正时的小雪,
所有的日子都要飘成梅花,
盖住行程。
从此你再没有找到归期，
回去的路，
一座山一个女人，
忙家、洗衣、锅碗飘盆，
最终有了孩子，
你心宽了，
人却瘦了。
母亲，
你的瘦削，
是一次次血光的照耀啊！
可你没有倒下。
你说倒下之后，
孩子就要挨饿、伤风、着凉，
你说心血可以不要，
可孩子不能不要，
母亲——从那时起，
你就为孩子活了。
母亲，
今天，
让我在远方意味深长的唤你一声吧！
满腹的痛楚，
都让我寄给你的处方，
康复的药。
你就把孩子的牵挂，
削成煮药的红枣，
清心的泪，
咳嗽或呼吸，
你都一样地走进睡眠。
母亲，
走完一生，
你千万不能走进睡眠。
母亲，
走完人生，
你千万不能再走苦难。
这辈子，
不测的哮喘，
过早的堵塞过你开朗的笑，
生活的甜蜜。
而不测的风向，
刮走收获之后，
又刮走靠窗的雨。
母亲，
就在这样的雨季里，
你长大的儿子，
远走异乡，
当兵、奔波、工作，
留你独守矮檐。
把双眼望成窗花之后，
又望成雪花，
正是你孩子上路的灯啊！
母亲，
你一生一世，
只留下孤独的家园，
单行的燕，
那感觉，
深极过天地。
一条逆流的河，
你不是常常告诉孩子，
人老眼花，
心还是明白的，
心还可以看见门前的果，
守家的鸟。
母亲，
你不是每年初秋，
都要在几棵还青的树上，
选一筐筐最红的思念，
暖在糠中，
等待一个个孩子的归来。
你的熟期，
可今秋尚且遥远，
树正开花,
麻雀又落在果苞上,
你也喊不出声。
母亲,
你的声音,
是一滴滴静脉注射的水。
你的声音，
虚弱到只有耳廊和嘴唇。
贴近距离，
你还要问家人，
孩子是否来信，
今年旱情是否有好转。
你还要挤出纤纤的笑，
意慰孩子。
母亲，
多少的家务事，
满院的唠叨，
伸向鸡窝的手。
孙女忙乱的捉迷藏，
学你的喋喋语。
你的忙碌，
是一只垒巢的鸟，
护田的风，
生命的惊蛰。
你的乡情，
是烫手的窗花，
成色亮人的生日，
布谷的雨。
母亲，
每一个静夜都有孩子的记性，
梦中的红兜肚，
暖烘烘的普照童年，
又普照出孩子出巢的翅膀。
你的秋天，
是一株行善的谷穗，
黄土地里长出的思想，
生命的情啊！
母亲，
四月的天气有点凉，
你一生的坎坎坷坷，
在土坑里，
在前院发芽的葱垅间。
接受温暖，
苹果的孝心。
你解下胸前的针线，
一生缝缝补补。
在乡亲，
在一棵棵暖手的乳名里，
接受祝福，
孩子的恩爱。
我相信生命的果实，
发芽的青草，
依然栩栩如生的树木，
铺向大地，
依然在你的季节。
孩子的愿望里，
结出的心愿，
结出的一粒粒康复的种子，
念叨亲爱的母亲。
围着你，
围着你的蓝边大碗，
喷香的馒头，
一年年走来，
就像孩子走来一样......
亲爱的母亲，
唤出眼泪的时候，
你肯定坐在矮檐下，
想我呢。
人生苦离，
第一个节气里，
我想在流浪的塬上，
望见老家，
你缝缝补补的针——白发。
就扎痛了我的心，
针脚不是是路吗？
天高云淡，
漂泊过我的河，
总是漂泊不了，
你吃苦受累的记忆！
话到喉间，
便哽哽的咽下去了。
从此心里总是装着，
一只带笼的鸟。
世纪的母亲，
似水流年，
都有你熟悉的声音。
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